Voix D'encre
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Quand les pierres font signe
François Cheng, Fabienne Verdier
- Voix D'Encre
- 1 Janvier 2002
- 9782910957209
Ce livre est un voyage à travers le royaume minéral qui nous côtoie ou nous habite.
Portés par une commune intuition, poète et peintre nous guident, au fil de leurs portraits de pierres, dans la profondeur originelle de l'univers vivant.
Fabienne?Verdier : "Il suffit de broyer un peu d'encre pour que l'alchimie du pin, du musc et du camphre nous donne la clé des songes."
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Le dictionnaire du Diable ; nouvelles définitions
Ambrose Bierce
- Voix D'Encre
- 15 Février 2011
- 9782351280683
Bierce l'amer, le Diable hilare, le Tout-puissant Dieu Bierce, l'individu le plus méchant de San Francisco, telles sont quelques-unes des aimables qualifications dont fut gratifié Ambrose Bierce, cette imposante figure des Lettres américaines qui disparaîtrait à jamais en 1913 dans un Mexique en proie à la fièvre révolutionnaire. Le présent ouvrage rassemble un bouquet épineux de plus de 600 articles du Dictionnaire du diable, autant de définitions retrouvées bien après la disparition de leur auteur et non traduites en français jusqu'à ce jour. Jacques Sternberg tenait le plus caustique des lexicographes pour la "figure de proue de l'humour noir".
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« L'inspiration poétique est la forme occidentale de la Voyance. » a écrit Roger Gilbert-Lecomte. En 1928 il crée avec René Daumal Le Grand Jeu, un mouvement qui n'est pas « un groupe littéraire, mais une union d'hommes liés à la même recherche » et tous épris de cette révolte « capable de bien des miracles ».
Pour répondre à sa quête d'absolu il s'est livré au long dérèglement de tous les sens voulu par Rimbaud . « Il est un des rares poètes d'aujourd'hui, affirme Antonin Artaud, à cultiver cette forme de lyrisme violent, noueux, torride, ce lyrisme en cris d'écorché, qui se pare de mots abrupts, d'images-forces, où la convulsion et le spasme rendent le son de la nature en plein travail. »
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Pierre Jourde : Mettre en scène la prégnance de choses anciennes, les morts, les souvenirs, tout ce qui est de l'ordre du fané, du désuet, du décomposé. La force de ce qui n'est pas, mais qui par-delà le ridicule s'impose à nous. Cela prend à chaque fois la forme d'une danse (rock, rumba, valse), parce que la poésie est musique. Alors pourquoi ne serait-elle pas dansante ? On valserait sur elle, avec le fantôme des choses mortes.
La sonorité est cacophonique, chocs de sonorités, constructions bancales, argot, comme si l'orchestre populaire de ce bastringue jouait des couacs. Ça sonne comme Rain Dogs de Tom Waits. Il y a aussi, un peu comme sur les partitions d'Erik Satie, des indications d'exécution, de petites formules en marge qui ont pour fonction de donner une inflexion, d'appuyer la loufoquerie triste du propos. Orchestré par Pierre Jourde, le recueil est interprété par Pierre Jourde, qui en est un autre, et qui fait chalouper les images comme Mimile fait chauffer le baloche.
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"?Mon crâne et moi avons décidé de voyager. Lui en carton à chapeau. Moi à pied, à cheval et en voiture...
Les Vanités mettent en jeu la mort. Autant de cartes tirées du Tarot sur l'échiquier du hasard. Rappel à l'ordre. Avertissement. Le tableau est le piège du regard. L'auto-portrait-revolver vise la tête : le crâne crâne. Que d'os ! Que d'os ! Ce clin d'oeil vide l'orbite. Vanitas vanitatum. Ivoire poli du temps, le crâne n'a pas que des idées noires..." -
L'enfance en crue a pris d'assaut mes pages. Ses voix brisées, ses digues de silence, sa maison rougie au fer et ses poussées dans le noir se sont imposées à moi comme un attentat, que j'ai laissé glisser au tamis du poème.
Elle a plu derrière ses yeux pour épargner la mère Elle a tendu la joue pour être en ligne avec le ciel fou au-dessus d'elle Elle s'est rasée la tête et ses cheveux pendus font office de conteur Tout entière dans les plis de la mère, son ombre incapable de suivre les contours déchaînés de leurs corps a disparu pour de bon.
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Et des soleils éternellement recommencés nous accomplissent
Georg Trakl
- Voix D'Encre
- 1 Mars 2018
- 9782351281475
A. Yterce : Hanté, effrayé de vivre, Trakl sait que rien n'a de sens dans un monde homicide, plus vide qu'un sang sevré. C'est pourtant ce monde brisé qu'il désire subir jusqu'au bout pour écrire et révéler dans les atmosphères de la nuit, de la mort et de la folie les dégradations d'une société qui condamne jeunesse et beauté à la souffrance, à l'aliénation, à la guerre, à la mort, au néant.
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La montagne s'élève aux confins de la ville d'où, immobile, elle défie le temps, le temps qui fuit autour d'elle comme du sable ou du sang. Elle ne change pas, ne bouge pas d'un pouce. Elle est stable, solide, dure : elle persiste dans la durée. Belledonne est son nom, qui désigne sa grâce féminine. Elle est pure éminence dressée à l'horizon. Constante, immuable, elle demeure. Et pourtant elle se modifie en permanence, au gré des jours et des moments, des variations météorologiques et saisonnières.
Depuis le cadre de sa fenêtre, d'où il l'observe fidèlement, un artiste a décidé de la peindre dans sa splendeur, chaque semaine pendant une année. Pour témoigner des visages si divers que prêtent à cette montagne qu'il aime tant le cycle des jours et l'humeur du moment. Et célébrer les couleurs du temps qui passe, son perpétuel recommencement.
Afin de prolonger cette rêverie éveillée et d'accompagner les images de l'ami, j'ai ravivé mes impressions et souvenirs de contemplateur et de marcheur, essayant de traduire mon sentiment de la montagne. Ce qui m'attache à elle, et ce qui d'elle m'échappera toujours. Saluant ainsi sa présence énigmatique.
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?« Quelques Américains ont essayé de comprendre le désert, note Edward Abbey dans son chef-d'oeuvre Désert solitaire, des personnages obscurs tel que le jeune Everett Ruess, l'auteur de On Desert Trails, qui disparut à l'âge de vingt ans dans la région des canyons du sud de l'Utah, pour ne jamais en revenir.?Cela remonte aux années 1930 : on a retrouvé ses mules, une partie de ses affaires, mais pas le jeune homme lui-même. Pour autant qu'on le sache, il est toujours là-bas quelque part, à vivre de figues de Barbarie et d'oignons sauvages en communiant avec les dieux du fleuve, du canyon et de la falaise. »
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"?Écrire est une forme de résistance, aux habitudes, aux tâches ineptes, aux idées qui circulent. Écrire est aussi une forme d'ouverture, à la trame ordonnée des choses, à cette finesse du vivant que nous entrevoyons à peine, c'est ouvrir grand les portes de la perception. Écrire c'est sourire ou grincer selon le moment.
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?Prétendre que les animaux sont doués de sensibilité, intelligence et mémoire est toujours un acte risqué au XVIIIe siècle. Aussi Georges Leroy, chasseur et philosophe, publiera-t-il ses Lettres sur les animaux en 1768 sous un pseudonyme. ?Baptiste Morizot : ?Ce pistage philosophique a été décrit par le lieutenant des chasses royales Georges Leroy, proche des encyclopédistes Diderot et d'Alembert, dans ses Lettres sur les animaux. »
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"? Face aux montagnes, que ressentons-nous ? L'envie de les gravir, pour certains, de se confronter à leurs pentes, d'arpenter leurs univers, se fondre dans leurs paysages. De prendre de l'altitude et du recul. De se mesurer à soi-même, de goûter à l'effort et au plaisir de s'élever physiquement, et sans doute aussi spirituellement. Pour d'autres, elles restent intimidantes et bornent le regard d'une barrière décourageante, l'accablent de leurs masses. Car vues d'en-bas n'ont-elles pas tendance à rétrécir le ciel ?
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L'insoupçonnée ou presque
Muriel Stuckel, Laurent Reynès
- Voix D'Encre
- 24 Septembre 2013
- 9782351280874
Pour peu que l'on consente à l'écouter, la voix de poésie s'éprouve en nous comme résurgence subreptice. Dans la césure des poèmes, dans les failles de la phrase, dans les interstices des mots, le silence originel palpite pour scander de ses notes échappées l'acte de création qui se risque, entre la page et les yeux, pour faire écho à la tendre vigilance du poème. Dès lors, l'esprit se tisse de mots ressurgis qui font de notre chair invisible une chair textuelle où sculpter, par le regard intérieur et la fragilité du verbe, le sens de cette émergence, véritable rhapsodie intérieure qui chuchote son rythme, sous notre oeil de poésie, dans les replis du livre, pour secouer les limites de la pensée.
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En même temps qu'il fait paraître le septième tome de son "Journal" aux éditions P.O.L, Charles Juliet publie chez Voix d'encre un ouvrage qui rassemble ses pensées sur l'écriture et la parole, sur son amour des livres et sa sensibilité aux voix... Ses textes sont exaltés par 25 compositions circulaires à l'encre de Chine du peintre Serge Saunière.
Charles Juliet : o Écrire pour obéir au besoin que j'en ai. o Écrire pour conquérir les mots, conquérir le langage. Pour apprendre à écrire. Apprendre à parler. o Écrire pour ne plus avoir peur. Pour panser mes blessures. Pour surmonter mes inhibitions, me dégager de mes entraves. Pour déraciner la haine de soi. Pour apprendre à m'estimer. À m'aimer. o Écrire pour déterrer ma voix. o Écrire pour ne pas vivre dans l'ignorance. o Écrire pour me mettre en ordre, me clarifier, m'unifier... o Tout au long de cette aventure, l'écriture m'a été un outil indispensable. Elle m'était discipline, exigence, obligation de progresser. Grâce à elle, grâce au travail de forage et de structuration qu'elle m'a permis d'effectuer, j'ai pu "remonter des enfers". Il ne m'échappe pas que je suis un privilégié.
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«Il pleuvait ce jour-là» invite à entrer dans des pages peuplées de quintils échappés des «herbes couchées de l'habitude».
De la terrasse mouillée / tu guettes le soleil / qui s'extraira bientôt des collines / c'est ici même / le rendez-vous n'est pas ailleurs. -
? Ces poèmes s'inscrivent dès le début sous le signe du paradoxe : ainsi « On n'oublie rien de ce qui n'a pas été », de ces instants à venir et dont nous ne serons pas les témoins. Au cours de ce périple poétique, divers thèmes affleurent : la présence de la mémoire, celle de l'oubli, tous deux s'incarnant dans le temps passé, présent ou avenir. Il s'agit donc d'un voyage que les mots dessinent et dont le poète est le témoin involontaire.
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? À travers ses visions sensibles de banlieue, de métros mais aussi de landes et de forêts qu'il aborde autant grâce aux mots qu'aux couleurs, un Ulysse contemporain nous conte son odyssée intime.
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?... et tourne et roule et boule, un foisonnement de questions et d'images pour cerner cette quête de l'origine, du lieu où ça commence, à l'aube du temps et des mémoires, où naître et mourir se rejoignent et se confondent.
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Entre nos pas précautionneux / La splendeur de l'interstice / De toi à moi / La suspension vitale du regard / Orphée ne te retourne pas / Aime-moi sans impatience / De l'abîme je veux m'élever / Orphée ne me regarde pas / Laisse-moi le risque de la poésie / Le seuil n'est pas plus pur / Que l'ombre de mon éclat.
